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lunes, 8 de mayo de 2017

Recortes.

Publicado por Angel García Grande El lunes, 8 de mayo de 2017
El burdo burdel de El Llano
ya no ofrece
masajes a cuatro manos.


lunes, 27 de marzo de 2017

Al revés.

Publicado por Angel García Grande El lunes, 27 de marzo de 2017
No, no me atrae la idea
de perder una hora de sueño,
fruncir el ceño 
y soltar toda esta verborrea.
No, no me arden las ojeras
ni el corazón me late
al ritmo de mi cojera.
No, no tengo nostalgia del pasado:
ya no me acuerdo si tus ojos
eran marrones, o negros, o verdes
o su bendita madre sabrá de qué color.
No me gusta improvisar
ni gritar impotente
que la poesía ya me pesa
si no la descargo periodicamente.

miércoles, 1 de febrero de 2017

Negación.

Publicado por Angel García Grande El miércoles, 1 de febrero de 2017
-Naciste bajo la luna de Júpiter, ¿lo sabías?- le dijo una vez una mujer.
Pensó que le timaba, pero no hizo nada para remediarlo.

-Siempre supe que habías nacido bajo la luna de Júpiter.- le dijo aquella vez
aquella mujer que iba a convertirse en la suya,
rodeada de toda la parafernalia digna de la ocasión.

En aquel preciso momento,
su nefasta negación de la realidad
dejó de aliterar.

jueves, 8 de diciembre de 2016

Misiva.

Publicado por Angel García Grande El jueves, 8 de diciembre de 2016
Hijo,
Muerte y mujer
mueven el mundo.
Respeta ambas.

lunes, 14 de noviembre de 2016

Zaguán.

Publicado por Angel García Grande El lunes, 14 de noviembre de 2016
Ya era tarde
un segundo después
de darme cuenta:
el zaguán de las calles
ya rezumaba zumo
de hoja de otoño.

lunes, 17 de octubre de 2016

Un escalofrío cualquiera.

Publicado por Angel García Grande El lunes, 17 de octubre de 2016
El viento acaricia
tus papilas gustativas
en silencio
y cierra tus pupilas
con un suspiro.
En ese momento,
en ese preciso instante,
te da un escalofrío.
En ese preciso momento,
en ese instante:
un escalofrío en silencio.

miércoles, 31 de agosto de 2016

Inmigrante.

Publicado por Angel García Grande El miércoles, 31 de agosto de 2016
La oscuridad de palabra
que te otorga
el hecho de ser
inmigrante de ti mismo
le favorece siempre
a la luna.
No es justo.
La luna sigue brillando
dentro del ruido.
Dentro del ruido,
quien calla otorga.
Quien otorga grita
que la poesía
nunca le perteneció y
que si algún día
se le ocurre
venir a verme
que venga
desnuda de dudas
y me deslumbre.
Y que no escatime en dádivas.