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martes, 24 de abril de 2018

¿A qué sabe la escasez? I

Publicado por Normal Man El martes, 24 de abril de 2018
Yo sé a qué sabe la escasez.
Que no la pobreza....
La escasez.
La escasez sabe a cubalibre
de p*ta mierda
de ron Almirante del mercadona
con refresco de cola del Familia
para emborrachar
el insomnio
los días laborables.

lunes, 5 de marzo de 2018

Dormir.

Publicado por Normal Man El lunes, 5 de marzo de 2018
Escribo porque,
cuando no me ves,
me pongo a oler inviernos
de 16 de diciembre de 2005
y a fumar primaveras
de 12 de junio de 2009
y, noqueado,
me quedo a dormir
una siesta allí,
en sitios que existir
la verdad es que ya no existen,
pero que imponer
imponen
impuestos de sociedades
y gramos de sombra
más agresivos cada vez.

lunes, 27 de noviembre de 2017

Son.

Publicado por Normal Man El lunes, 27 de noviembre de 2017
Las aceras siguen siendo
ilegibles libros de pies
cuyas páginas
se revuelven
al son del insomnio
que vierto sobre ellas,
manchándolas.

martes, 7 de noviembre de 2017

Sueño ilúcido

Publicado por Normal Man El martes, 7 de noviembre de 2017
Me abandonan las letras. No puedo escribir.
Noto cómo me disuelvo
y me deshilacho
por los puños
y sufro de capricho sobrevenido:
quiero escribir.
Sin embargo, esta silenciosa sensación
es ensordecedora: soy una
pastilla efervescente
-probablemente un ansiolítico-
disolviéndome de manera desigual
en un whisky on the rocks.

lunes, 25 de septiembre de 2017

Lucha.

Publicado por Normal Man El lunes, 25 de septiembre de 2017
Tu forma de diabolo,
de reloj de arena tu perfil,
contra mi alma de león
y mis dientes de marfil.

lunes, 8 de mayo de 2017

Recortes.

Publicado por Normal Man El lunes, 8 de mayo de 2017
El burdo burdel de El Llano
ya no ofrece
masajes a cuatro manos.


lunes, 27 de marzo de 2017

Al revés.

Publicado por Normal Man El lunes, 27 de marzo de 2017
No, no me atrae la idea
de perder una hora de sueño,
fruncir el ceño 
y soltar toda esta verborrea.
No, no me arden las ojeras
ni el corazón me late
al ritmo de mi cojera.
No, no tengo nostalgia del pasado:
ya no me acuerdo si tus ojos
eran marrones, o negros, o verdes
o su bendita madre sabrá de qué color.
No me gusta improvisar
ni gritar impotente
que la poesía ya me pesa
si no la descargo periodicamente.